Просто.
Люблю.

СМС

Мне сегодня снилось – Вы писали.
Вечером. В большом каминном зале.
Ласточки над замком зависали,
Не боясь нахмурившихся туч.
Вы перо в чернильницу макали,
Украшали буквы вензельками
И, как это принято веками,
Ставили печатку на сургуч.
Вы теперь мне пишите так редко:
Сгинула почтовая каретка,
Почтальон в малиновой беретке
Не берёт на радостях на чай.

Я проснулась и открыла ящик -
Там лежал конвертик настоящий.
В папке не разобранных входящих.
С меткой «ни за что не отвечать».

Я иду к тебе, холодильник

я иду к тебе, холодильник,
как к любовнику, поздно ночью,
лишь бы только не разбудили
мы с тобой ненасытных прочих.

лопнул образ анорексички,
я рискую стать пуританкой:
втихаря заплету косички
и сосиську макну в сметанку.

от любви никакой отдачи,
только мнительность и тревога...
ты прости меня, спящий мачо,
что не стану обложкой "Вога"!

а над городом - ночь

а над городом - ночь, и какой-то неопытный бог
разложил свои карты и ждет, кто же станет молиться
карты врут [карты врут сорок тысяч веков]
город спит, и у спящих такие красивые лица

а над городом - мы [на каком-то своем этаже]
мы на уровне бога, но мы не раскрыты как карты
город стар, как любое земное клише
город монументально нанизан на оси Декарта

а над городом - ночь...

а над городом - бог, он не верит в каноны наук
у него короли между пальцами крутятся вёртко
город стар, он - всего лишь творенье земли
а любое земное однажды становится мёртвым

а над городом мы занимаем свои этажи
и нам хочется верить во что-то, что просто не лживо
мы вдвоем, будем верить друг другу и жить
потому что у города с богом пока не сложилось...

а над городом - ночь...

интернет-девочка

если к ссылке направить стрелочку
станет ручкой-покажет пальчик
тут живет интернет-девочка
но не факт , что она не МАЛЬЧИК

Мой персональный ад

Мой персональный ад
Носит костюм
и трость.

Мой персональный ад
редко угрюм.

Как гость
мой персональный ад
очень хорош -
c трудом
на персональный ад
,в общем, похож.

В твой дом
мой персональный ад
входит легко -
входи.

Мой персональный ад
любит «Клико».
В груди

мой персональный ад
носит червя,
Глиста…

Мой персональный ад,
до января
настал.

виселица

Я буду вечно гореть в аду
За то, что сейчас вызываю желание.
И когда я к воротам его подойду,
Никто и не вспомнит о покаянии.

И Сатана распахнет мне объятья,
Скажет улыбчиво:
''how do you do? ''
В этом же маленьком бежевом платье
Я буду вечно гореть в аду.

Буду, потом, а кураж продолжается,
Грешницы меряют крылья как лифчики.
Девочка с маленьким ртом раздражается:
Белый полнит ее, нет ли коричневых.

Буду, потом, а сейчас – веселиться
И целиком отдаваться игре!
ВЕСЕЛИТЬСЯ.
ВИ-СИ-ЛИ-ЦА.
Виселица во дворе.

Стих о любви, в котором о любви ни слова

Давай сразу покончим с прошлым.
Ты – хорошая.
Я – хорошая.
Он тоже хороший.

Придумаем оправдание - солнечная активность.

Тут не попишешь – в газетах картинки
Страшных цунами и катаклизмов,
Мир на грани войны, плюс пресловутый кризис.
Люди подвержены страшным мучениям.
Мы – не исключение.

Не ведаем, что творим.

Ему одиноко, он вроде как строил Рим -
Построил только фундамент.
Ты типа червонная дама.
Хотелось бы в дамки.
Подумала : «дам-ка».
А тут - я.
Оп-ля!

Я в роли стервы и эгоистки.
Не постыдилась читать переписки,
Утром наделала визгу-писку.
Хотела менять прописку.
И в результате чего – одышка.
Бежать- задыхаться. Дурацкие вспышки
На солнце и даже чуть-чуть на луне.
Шило и мыло идут по одной цене.

Итак, подытожим.
Я – хорошая.
Ты – хорошая.
Он тоже хороший.

Мы выступаем единым блоком.

Поставим друг-друженьке смайлики в блогах.
Сходим "пошопиться" постдепрессивно,
Снова станем очень красивыми.
И что?
Рим не достроен. Я – эгоистка.
Белая шашка к черному полю близко.

Все повторится в других комбинациях.
Лишь бы только хватило финансов.
Ибо, и гибнем-то мы за метал, за нал.
Гибнем жестоко. На уровне кухни. На уровне НАТО.
А парень-то твой знал?
Ну, конечно, не знал.
И не надо.

МУХА

Ложное успокоение –
Дым табачный.
Для меня одно мгновение
Стало пачкой.
И туман, никем не понятый,
Начал плакать:
В бесполезном полу зимнем городе
Дождь и слякоть.
Две луны - два заблуждения,
Две печали.

Я молюсь, чтоб их затмения
Не совпали.
Я молюсь о чем-то истинном,
Чем-то третьем,
И сжимаю в пальцах WINSTON’а
Сигарету.
Но она уже истлевшая,
Дым не тает.
Я, конечно, больше грешная,
Чем святая.
Я держусь, но я не выдержу,
Давят стены!
Все себе сегодня выскажу-
Вскрою вены!!!
Назову себя по имени!
Боль для слуха?
Я такая же как все они –
Просто …
Муха
Залетела... гостья поздняя...
И маячит…
Сдохнет, здесь ведь вместо воздуха
Дым табачный!!!


1997

Ты не бойся - я уйду неслышно.
Ты не станешь от меня усталым.
Взяв мобильник с туфлями подмышку,
Выйду из подъезда и растаю.

Люди существуют параллельно,
Людям не нужны пересеченья.
Ты не бойся - я уйду мгновенно.
Дважды не войду в твое теченье.

Я не буду по телам скитаться
От раската реплики финальной.
Ты не бойся. Мне ведь не пятнадцать-
Ухожу я профессионально!!!

Сколько лепило меня мастеров,
Каждый-с-другим-не-согласных,
Пальцами тыкая в кожный покров,
Делая боле-прекрасной.

Кто увеличивал, кто уменьшал,
Кто распрямлял, кто кудрявил.
Каждый считал, что не так хороша,
Каждый хоть что-то исправил.

Я воплощалась в блудниц и гетер,
Я превращалась в монахинь.
То занимала с биноклем партер,
То посылала всех на х**,

То не носила под мини белья,
То балахоны до пола,
Каждый считал: «это дама моя,
Ей не положено СОЛО!!!»

Так постарались мои мастера,
Скульпторы девочки-лего.
Может расставить на них номера,
Все-таки в чем-то коллеги.

Выдали маски, поставили фарс,
Сделали много открытий!

Кем же мне стать эксклюзивно для Вас?
Вот они кнопочки – жмите!

2006

НЕ ИЗ ПЛАСТМАССЫ

А можно, я буду хорошей и нежной:
Без грубых движений, без резких батманов,
Смеяться над вечным всё реже и реже,
Не думать о свинге и марихуане…

Смотреть на детей в странных комбинезонах,
С тележкой бродить в супермаркете долго,
Любить равномерно четыре сезона,
Постель расстилать не по принципу долга.

А можно, я вычищу память, как сумку,
Где множество мусора там, за подкладкой,
И прошлые комиксы – чьи-то рисунки
Безжалостно вырву из общей тетрадки.

А можно, я снова, как будто впервые,
Сто раз ошибусь, зарекусь… мне же часто
Так хочется верить, что люди живые,
А не из пластмассы, а не из пластмассы…

Довези меня, Рикша, до Агры – даю изумруд.
Посмотри, как сверкает, как глаз нападающей кобры.
Довези меня, Рикша, я в этом Джайпуре умру
От тоски по прекрасному. Рикша, я знаю, ты добрый.

В Агре люди темнее, но меньше под кожей греха,
В Агре ауры чище, хоть Библией мерь, хоть Кораном.
И не тронутый солнцем стоит над рекой Тадж Махал,
Белый-белый, как плечи несчастной принцессы Дианы.

Инкрустаторы-персы вживили в фасад сердолик,
Первобытные сверла в шлифованный мрамор вонзая.
Император был очень умен, и, конечно, велик,
Но повысил налоги в стране ради этих мозаик…

Не суди его, Рикша, ведь был Император влюблен,
Был он трижды женат, но одну почитал среди прочих.
И страну разорил, но страну разорил для нее.
Для ее усыпальницы, Рикша, ты чувствуешь почерк?

Довези меня, Рикша, мне хочется эту Любовь
Ощутить всеми пальцами. Утром мы будем на месте.
В этом нищем Джайпуре все чувства со вкусом бобов -
Никакой Кама-Сутры, а только тычинка и пестик.

Довези меня, Рикша, даю еще пару монет…
Если купишь свой опиум, станешь силен и вынослив…
Счастья хочется, Рикша! Большого! Которого нет!
Очень хочется счастья! Сейчас! И ни сколько не после!!!

Но поморщился Рикша : «Властитель подобен рабу,
Если речь о Любви. Но Любовь не потрогать руками…

Драгоценные камни на самом роскошном гробу -

Только камни...»