Призрак.
Зима. Легкий снежок, падает на редких прохожих. Уже вечер, да и довольно прохладно, поэтому на улице никого почти нет. Прекрасное время побыть одному, проитись по городу, слушая как хрустит снег под ногами. Смотреть в темное небо, немного прищурив глаза от падающих снежинок. Размышлять над всем что твориться в жизни, над мыслями в конце концов.
Что и делал сейчас парень, сидящий на скамейке в парке, неподалеку от своего дома. На его плечах была уже довольно приличная горка снега. Он недвижно сидел там уже несколько часов, боясь спугнуть свои мысли и вытащить на свет старые, причиняющие боль. Он даже пытался дышать через раз. Хотя в его голове и небыло ничего особо важного. Забыться на несколько часов, минут или мгновений. Все что ему сейчас хотелось.
Несколько дней назад у него умер любимый, самый близкий ему человек. И хоть это и был мужчина. Человек того же пола. И они оба понимали что это неправильно. Да. У них была именно та любовь, о которой вы подумали. Они пытались сначала ей противиться, убить ее в себе. Потом наплевали на нее, пытаясь жить по течению. Потом скрывали это друг от друга, затем от других. А потом стало все равно.
Можно сказать они были парой. Ссорились, мирились, ревновали... Прощали и снова ссорились. Они были вместе уже не один год. И как друзья и как любовники. В их непростых отношениях наверно было все. И друг друга знали они вдоль и поперек. Привыкли. Так наверно будет точнее. Но все неожиданно закончилось. Рак. Просто и коротко. За месяц из здорового человека он сделал простую безжизненую оболочку. Был человек и нет его.
Весь тот месяц, парень, что сидит на скамейке в парке, надеялся... Наверное на чудо, что в один день, проснувшись в палате, он никого не увидит на койке. А медсестра скажет что никто с таким именем и диагнозом к ним не поступал. И он придет домой, увидит самого родного человека, обнимет его и они вместе посмеются над этим. Чуда не случилось.
Дни после смерти, он помнит смутно. Словно его выключили или приглушили громкость. Он не плакал. Зачем это? Все это пустое. И ничего не изменит. Он просто размышлял. Как бы все могло быть. Как все было. И пришел к выводу. То что было тогда, не любовь. Просто призрак любви настоящей. Той, что сейчас медленно сжимала сердце в тиски. От которой хотелось выть сейчас, разодрать себе глотку или выдернуть тот самый маленький комочек, бившийся в груди. Потому что больше некому рассказать о ней. О той самой настоящей... Которая пришла... Которую он понял только когда потерял. И о которой уже не услышит и не поймет, тот кому она предназначалась. С этими мыслями он встал с лавки и отряхнувшись от снега пошел прочь. Там ему больше нечего было делать.
Зима. Легкий снежок, падает на редких прохожих. Уже вечер, да и довольно прохладно, поэтому на улице никого почти нет. Прекрасное время побыть одному, проитись по городу, слушая как хрустит снег под ногами. Смотреть в темное небо, немного прищурив глаза от падающих снежинок. Размышлять над всем что твориться в жизни, над мыслями в конце концов.
Что и делал сейчас парень, сидящий на скамейке в парке, неподалеку от своего дома. На его плечах была уже довольно приличная горка снега. Он недвижно сидел там уже несколько часов, боясь спугнуть свои мысли и вытащить на свет старые, причиняющие боль. Он даже пытался дышать через раз. Хотя в его голове и небыло ничего особо важного. Забыться на несколько часов, минут или мгновений. Все что ему сейчас хотелось.
Несколько дней назад у него умер любимый, самый близкий ему человек. И хоть это и был мужчина. Человек того же пола. И они оба понимали что это неправильно. Да. У них была именно та любовь, о которой вы подумали. Они пытались сначала ей противиться, убить ее в себе. Потом наплевали на нее, пытаясь жить по течению. Потом скрывали это друг от друга, затем от других. А потом стало все равно.
Можно сказать они были парой. Ссорились, мирились, ревновали... Прощали и снова ссорились. Они были вместе уже не один год. И как друзья и как любовники. В их непростых отношениях наверно было все. И друг друга знали они вдоль и поперек. Привыкли. Так наверно будет точнее. Но все неожиданно закончилось. Рак. Просто и коротко. За месяц из здорового человека он сделал простую безжизненую оболочку. Был человек и нет его.
Весь тот месяц, парень, что сидит на скамейке в парке, надеялся... Наверное на чудо, что в один день, проснувшись в палате, он никого не увидит на койке. А медсестра скажет что никто с таким именем и диагнозом к ним не поступал. И он придет домой, увидит самого родного человека, обнимет его и они вместе посмеются над этим. Чуда не случилось.
Дни после смерти, он помнит смутно. Словно его выключили или приглушили громкость. Он не плакал. Зачем это? Все это пустое. И ничего не изменит. Он просто размышлял. Как бы все могло быть. Как все было. И пришел к выводу. То что было тогда, не любовь. Просто призрак любви настоящей. Той, что сейчас медленно сжимала сердце в тиски. От которой хотелось выть сейчас, разодрать себе глотку или выдернуть тот самый маленький комочек, бившийся в груди. Потому что больше некому рассказать о ней. О той самой настоящей... Которая пришла... Которую он понял только когда потерял. И о которой уже не услышит и не поймет, тот кому она предназначалась. С этими мыслями он встал с лавки и отряхнувшись от снега пошел прочь. Там ему больше нечего было делать.